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Poesia
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  di Federico
PIETRO GATTI: UN POETA DI "TERRA" 

Pietro Gatti è nato a Bari nel 1913. Ha vissuto sin dall'infanzia nella città d'origine della sua famiglia: Ceglie Messapico (BR) ove ha maurato i suoi tanti anni di età nonché i suoi quaranta anni "di lavoro subordinato, anche se di quello degradato di tavolino per scrivere". L'opera che rappresenta più emblematicamente l'ancestrale legame di odio - amore tra Gatti e la sua terra è la raccolta di poesie in dialetto cegliese intitolata "A terra meje". I versi qui riportati sono tratti dall'omonima poesia posta ad incipit della raccolta: quasi una dichiarazione d'amore e di poetica del poeta cegliese che esordisce con un testo depositario dell'autentica ragione d'essere dell'intera raccolta. Pietro Gatti ha pubblicato: A terra meje (Fasano: Schena, 1976), Nu vecchie diarie d'amore (Ceglie M.: La Messapica, 1973), Nguna Vita (Fasano: Schena, 1984), Memorie d'ajere i dde josce (Cavallini di Lecce: Capone, 1982), Omaggio a Leonida (6 componimenti in dialetto con traduzione dell'Autore. Sta in "L'Albero", Lecce, n. 57, 1977) .

A terra meje

A terra meje
... A terra meje,
asccuate cu rragge do sole,
cu ll'arsure andiche, ca manghe u sudore
de megghjare i mmegghjare de zappature
maje ì rriussciute cu stute.
Angore 'ngun'ate jesse a demèneche a mmesse,
cu ttotte a spadde angurcate a 'n derre,
rumase pe ssembe a lla tagghjole de na fatie
senze nessciuna rèchje,
cu a catene accurtessciute a lla pesare d'a chiofe amare.

A terra meje,
totte nu culore de sanghe seccate da sembe,
chjene de petre de tuttu nu munnu sgarrate
- o pure jòssere de quanda muerte? -
anzieme cu a maledezzione
d'a stese de le pendemare;
sembe a lla ripe d'a vite,
vvruvuggnose come a nnu peccinne
cu a vestezzodda corte d'a sorsa ggià mmorte;
a ll'abbanduene de tutte;
lassate p'a speranze de nu cre sarà cchjù mmegghje...

..A terra mea bbone, ca spette - da quande!-
cu a pacienze d'a fame
assettute sobbe o scalone, senze na mane d'aiute,
cu nna pavure de fame
ca le dìchene angore: "jagghje pasce!"
ca se pò mmove, nu ggiurne arraggiate,
jsanne u bbastone a ll'affese, a lle 'nzurte.
...A terra meje, toste i sdeggnose sole de cuere,
ggelose de chjange,
de le smòrfie de rise ind'a fatture d'u miere
sarà pe nna ssende i nna vvete,
sembe cchjù stangate, cchjù ssole, cchjù afflitte
- percé ? -

... A terra mea vere, a terra jaspra meje,
c'avaste picca rùzzene d'a zappe
cu ttorne n'ata sarvagge
cu lle vasapiete i lle sccrasce;
a terra c'u coru mije agghjuse,
udiate cu ttuttu u bbene de totta l'aneme,
u sangu mije ambunne.
Ca riumésce amarore de fele,
ca nange jave forze manghe jasce cu ccange,
angandate jind'a morte de ggne ggiurne
come a nna véstia malate sobbe o stagghje
totta lassate a lla tambe i o sulenzie d'u scure.

La terra mia
... La terra mia,
bruciata con rabbia dal sole,
con l'arsura antica, che nemmeno il sudore
di migliaia e migliaia di zappatori
mai è riuscito a spegnere.
Ancora qualcun altro esce la domenica per messa,
col dorso incurvato tutto verso terra,
rimasto per sempre alla trappola di una fatica
senza nessuna requie,
con la catena accorciata alla pietra della zolla amara.

La terra mia,
tutta un colore del sangue rappreso da sempre,
piena di pietre di tutto un mondo crollato
- oppure ossa di quanto morti? -
insieme con la maledizione
della distesa delle rocce;
sempre sul ciglio della vita,
vergognosa come un fanciullo
con la vesticciola della sorella già morta;
nell'abbandono di tutti;
lasciata per la speranza di un domani forse migliore...

... La terra mia buona, che aspetta - da quanto!-
con la pazienza della fame
seduta sul gradino, senza una mano d'aiuto,
con una paura di fame
che le dicano ancora: "abbi pace!"
che si può muovere, un giorno arrabbiato,
levando il bastone all'offesa, agli scherni.
... La terra mia, dura e sgradevole solo nella spessa pelle,
schiva di piangere,
delle smorfie di riso nella fattura del vino
forse per non sentire e non vedere,
sempre più stanca, più sola, più attristata,
- perché ? -

... La terra mia vera, la terra aspra mia,
che basta poca ruggine della zappa
perché torni un'altra volta selvatica
con i baciapiedi e i rovi;
la terra col cuore mio rinchiuso,
odiata con tutto l'amore di tutta l'anima,
il sangue mio profondo.
Che rumina amarezza di fiele,
che non ha forza neppure di mutar giagitura,
attonita nella morte di ogni giorno
come una bestia malata sullo stabbio
prostrata nel tanfo e nel silenzio del buio.

E questa terra stanca, spogliata delle sue forze e del suo valore, langue immobile ed esanime. Oppone, per difendersi, la sua pietra dura, chiusa, rozza e diffidente come uno scudo disperato. Ma il poeta, figlio di questa terra, "inerme solitario nella stanchezza del vuoto anche degli anni", si distende amorevole accanto a lei, apre la sua diffidenza, accarezza col canto sue ferite e dà voce così al suo dolore. Tali "sommessi colloqui" danno vita alla poesia metaforica di Pietro Gatti. Una poesia che racconta l'amarezza del mondo contadino, la fatica che deforma i corpi, il fetore della fame che l'attanaglia, la sua ricerca affannosa di una qualche ragione che giustifichi tante "ossa di quanti morti?". Il tutto è raccontato attraverso motivi filtrati sul piano della memoria e della componente intimista. Pietro Gatti compie un viaggio, un viaggio nella terra della pietra sanguinante e della polvere, ma questo è anche un viaggio nella terra del suo spirito, nell'inferno del suo tempo interiore. Un viaggio dentro e fuori il corpo dunque, espresso attraverso un dialetto che, lungi dal perseguire effetti di realismo, assume l'identità di una lingua vergine che esprime la crisi esistenziale di Pietro Gatti, la sua compiaciuta meditazione individuale. Ne risulta una poesia sospesa, attonita quasi, con personaggi trasfigurati e mitici. E' il mondo del ricordo, dove il dolore non ha più carne né sangue, dove la nostalgia pungente è addolcita dalla lontananza e stemperata dal racconto. "Quanto della mia terra è già diventato mito nella mia anima? Vano, nella sua sterile staticità? No, sul mondo della poesia. Ché di questo sono certissimo: se mai i miei versi facciano e donino poesia, sarà solo perché essi in quella terra "mia" hanno trovato l'humus e lo strumento espressivo necessitanti".

Testo: Angela Scommegna

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